Le Temps

Le temps se dissout, s’égoutte entre nos doigts,
Comme un fil d’or au milieu du silence,
Les souvenirs s’amassent, s’effacent
Comme les étoiles dans le ciel brûlant.

Dans la profondeur de l’ombre envoûtante,
Le bruissement des feuilles serrées
Chante les instants qui s’envolent,
Évanescents, pareils à l’eau du ruisseau.

— Henri de Régnier

• Henri de Régnier